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Tout est possible, rien n'est sur!

Serge Pey – Le Linge et l’étendoir

22 mars 2013

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atelier

22 mars 2013

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Un pois en ballade flâne, c’est la lune mangée de nuages, son bonnet se retourne et se fane. Le hibou ulule à cette même lune volée par le lumière et se fond dans l’âme. L’heure tourne, horrible dieu qui mène son monde à une cadence effroyable, il affute sa petite aiguille. Le bébé chie, l’aiguille continue de tourner, à quand le liberté? La voiture pleine se jette sur le temps comme un crachat.

égards

4 mars 2013

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Un désir profond qui ne prend pas racine et tout s’emmêle. La circonvolution cingulaire fout le bordel. C’est bien une conserve de corned-beef que l’on sent dans l’estomac et la mâchoire serrée à s’en inverser les mandibules, Parkinson montre les dents.

Il faut le temps de s’en rendre compte, et le temps d’avoir le temps n’est pas donné à tout le monde. Entre les « anges de la réalité 18b » et l’autre qui construit des maisons, le temps est là. Le temps de se reposer de ses émotions et le temps est là. Le temps d’avoir le temps de réfléchir à autre chose qu’à sa propre panique et le temps est là. Le temps d’absorber les coups de couteaux et les coups de putes et le temps est là.

Puis, sans le réaliser car la nature est bien faite, c’est le temps de péter qui est là. La boite se vide, se disloque, se morcèle, fond dans le réceptacle adéquat, le double papier molletonné fait office de massage thaï à l’orifice, le combat est fini. Gagné ou perdu, je ne sais pas, faut que j’y aille, c’est l’heure de la télé-réalité.

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